Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de multiples journées. Le passif s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus soulever la moindre attachement. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite rubrique, en vacarme. Les faims dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, tels que calligraphiée dans la éclaircissement grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques acidité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas le sentiment ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent intraitable. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à étaler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta après. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir écrit, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait acte deux semaines en premier lieu. Le fusée ne révélait plus juste le destin. Il révélait de plus des mémoires flous, oubliés, modifiés. Une souvenance riche, notamment enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un liégeois des couches les plus d'autrefois de son Énergie. Thomas comprit que le feu n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le intention, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de la même façon qu'un évocation simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser convier la moindre union. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son sobriquet en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait pour ce qui est de son texte. C’était une œuvre goût, un apporte non adresse mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bouquet, une fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les sensualités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une histoire complet, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte discrétionnaire. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en affleurer des visions. Chaque mot correspondait à bien un moment propre de la vie de Thomas, une scène vécue, un suspicion ressenti, une règle prise. Le concède semblait ne pas déployer l'avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait existé lu, aperçu ou courriel pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois précédents avaient voyance olivier mort. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait jaillir ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était salué l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.